Djukic, lo tenías todo

Tras aquella reunión de cafés y penumbras en las que se decidió apartar a Rami, alcanzó Djukic la épica que necesita todo relato, entrando vía invitación en el camino de la historia para recorrerlo sin espinas ni piedras molestas. Aquella misma noche el ingrediente último llegó en forma de gol postrero para cimentar una reacción que acabó en el palco en el que se sentó un capitán lesionado, viajando sin necesidad, para hacer grupo en medio del naufragio. El escenario ideal para coger la situación por la entrepierna y moldearla a conveniencia. 

Esa oleada de positivismo podría haber sido la primera línea de una crónica que le hablara a las generaciones futuras de lucha y reacción con sabor desventado a Montjuic, para catapultar a un entrenador hundido y a un equipo sin rumbo hasta la más modesta de las glorias. Pocos personajes en la historia del balompié pueden presumir de haber coleccionado tantos respaldos, públicos y privados, de presidente, aficionados y jugadores, autoculpándose con insistencia estos últimos, exigiéndole en la intimidad del vestuario 'que les abronque y les diga los errores a la cara'. En cualquier otra situación, las normales del deporte, un entrenador en esas circunstancias hubiera quedado aislado en su propio error.

Aquel serbio contestatario y disciplinado que se presentó en Valladolid ha quedado reducido a un alma en pena despejada a la banda, a un hombre que no da ordenes porque prefiere coleccionar facepalms que renueven las recurrentes galerías de memes que ilustran con entusiasmo la red. Miroslav nunca supo cómo aterrizar en este equipo y ha acabado pariendo un grupo sin rumbo, sin ideas sobre el terreno de juego, viviendo en la improvisación continua para perecer en situaciones que se alejan de lo más básico. Ignorantes en ataque y ciegos en defensa. Uno sabe que un equipo funciona cuando sus jugadores más vulgares parecen estrellas, y en este equipo, repleto de internacionales por Brasil, Argentina, Portugal o Francia, las estrellas parecen jugadores vulgares.

Pero Djukic no es responsable de ello. Él no tiene la culpa de que las prisas y la irreflexión abrazaran un nombre antes que una necesidad en pleno despecho post-Valverde. Tampoco es responsable  de que esta plantilla la haya confeccionado un títere de presidentes y representantes, con poca voz y menos recursos. Ni siquiera tiene la culpa de que en los últimos 10 años el banquillo del VCF se haya devaluado tanto que haya pasado de dar cobijo a inquilinos con títulos y/o años de experiencia a sus espaldas a que una simple temporada en primera, y en la zona baja de la clasificación, cuente como mérito suficiente para dirigir una entidad de 116 millones de presupuesto y un vestuario copado de internacionales y egos desbocados.

Tuvo ante sus narices el escenario indicado para construir su propia leyenda, para levantar un imperio desde sus propias cenizas, pero ha dejado escapar una oportunidad histórica, y con ella, nos ha arrastrado a los demás. Aquel sargento dialogante, virtuoso en el manejo de rebaños, ha quedado reducido a un ser ojeroso y cabizbajo escondido tras la publicidad del micro en la sala de prensa, con voz baja y mirada gacha, atenazado por la situación. Es la viva estampa de un guerrero vencido por su propio destino. Aquel gol de Jonas en Granada quedará para la historia de un universo paralelo, donde ese equipo alternativo, con 2 copas de Europa en sus vitrinas, sí supo subirse a la ola que generó aquél aleteo hasta cimentar una reacción imparable. No debe, ni puede, ser Djukic el único cadáver que salga por la puerta de este accidente. Antes que el suyo deben desfilar algunos otros.